Todo livro
É uma situação imaginária
O plano
Deste plenário
Se situa
Em qualquer lugar
Da realidade
Onde isto seja
possível
Decididamente este não é um tempo dado a poesias.
Por isso quando um raro poeta se vai nada parece se alterar na rotina de cada um.
Os jornais sequer mudam a organização das manchetes bombásticas.
Os locutores-noticiaristas preservam o mesmo tom, e a sobriedade de praxe.
Indiferente...
A manhã de inverno continua cinza, úmida.
E o homem comum segue ao desamparo que também lhe é comum.
Sem entender que acabara de perder o porta-voz de sonhos e sentimentos.
E eu lá preciso disso, é capaz de responder se alguém lhe perguntar sobre...
Embaralha-se entre as notícias do dia – o menino bom de bola, a explosão do caixa eletrônico, as mazelas da política, a dança dos famosos...
No íntimo, não entende, não diz, mas é inexplicável: logo se sente mais só, e triste triste, por um fio...
Quem brinca com as palavras dá sentido à nossa existência.
Poetar é isso.
Ou não...
* Para Mário Chamie - 1933/2011 |