Já sei para onde correr quando bater aquela inexplicável sensação de efêmero que se instala naqueles que têm acima de 50/60 com bom currículo de histórias idas e vividas.

Soube pelo noticiário do fim de semana que o Bar Riviera deve reabrir na semana que vem no mesmo local – esquina da Paulista com a avenida Consolação – agora sob a tutela do chef Alex Atala e do empresário Facundo Guerra.

Eles bancaram a empreitada – e, assim, resgatam um tantinho da história da noite paulistana de priscas eras.

II.

Não tão priscas assim, me avisa o amigo Escova, preocupado em esconder os renitentes fios de cabelos brancos que insistem em sobrepor ao acaju da tintura que disfarça, mas não esconde o tempo de rodagem do amigo.

O Riviera existiu no mesmo batlocal, de 1949 a 2006. De início era uma casa de chá badalada onde as madames dos Jardins se reuniam para encontros e conversas vespertinas. Aos poucos, porém, foi ganhando fama, digamos, pela nobreza da boemia que ali fazia ponto. A nata do cast de artistas da então poderosa TV Record (anos 60) passava por ali, de Elis a Chico Buarque e outros tantos. Depois foi a vez da orda jornalistas, cartunistas e assemelhados que se dividiam entre o Sujinho (também na Consolação), o Pirandello (no baixo Augusta) e o indefectível Riviera, de portas sempre abertas aos nossos clamores existenciais e às confabulações sobre a redemocratização do País.

Foi um tempo mágico para os da minha geração. Andávamos pela casa dos 30/40 anos e sonhávamos – ah! como sonhávamos... – com um jeito bom de tocar a vida. O País entraria nos trilhos, era uma estão de tempo. E no amor seríamos todos mais felizes.

III.

Eu e os meus não éramos assíduos freqüentadores do Riviera.

Sempre recorríamos à Casa quando, madrugada adentro, outros bares, um após outro, nos expulsavam de suas mesas pelo pueril motivo de querer encerrar o expediente.

Ali, batíamos saideira.

E, não raras vezes, lapidávamos a utopia de um Brasil de todos os brasileiros.

- Agora só falta reabrir o Belas Artes, diz Escova, otimista convicto.

IV.

Não é bem assim, amigo.

Recende em mim – e, desconfio, nele também - a saudade dos amigos que se foram - e levaram um pedaço de nós.

É igual, mas diferente.

É assim.

Não há como conter o encontro das águas...