A amiga Leila está escrevendo um livro sobre ilustre e feliz torcedor do São Paulo. O tal é um bacanaço na sua área de atuação e vai lhe contar tintim po tintim a história da sua vida . Ela vai organizar e transformar o depoimento num belíssimo texto – que a moça é craque nesse enfileirar de letrinhas. Eu e o biografado temos em comum, além da amizade da Leila, uma desmedida paixão pelo futebol. Com uma grande diferença, e vocês sabem qual...

Sou palmeirense, de origem, tradição, brasão, procedência e cuore arrebatado.

Mesmo assim e para entender melhor seu personagem – que me parece é de pouca fala --, ela me faz uma pergunta a título de consulta. Quer que eu lhe descreva a emoção de um estádio de futebol já que sou assíduo freqüentador -- diria que já fui mais empolgado com o tal esporte bretão.

Óbvio que eu não perderia, por nada neste mundo, a oportunidade de transformar tal assunto num post/crônica para ganhar o meu dia.

Se me permitem, vamos aos fatos.

Primeiro de tudo.

Não se vai a um campo de futebol como se programa ir a um cinema ou ao teatro. Nem pensar. Filme ou peça podem ser bons ou ruins, tanto faz. A vida continua. Quando muito, você reclamará um tantinho se não gostar ou aplaudirá entusiasticamente se for algo memorável. Pode até dar alguma discussão daquelas mais intelectualizadas – mas, só.

Uma partida de futebol é diferente e, acrescente-se, memorável. Sempre.

Não importa se boa ou ruim. Importa a vitória do seu time e tudo que esta conquista encerra – os três pontos, o título, a classificação para a Libertadores, a gozação do dia seguinte. Amor e ódio, sem tirar, nem por.

Pode ser um grande jogo, mas de nada adiantará se o time perder. Você fica arrasado por horas, dias, meses, anos. A cada segundo, verá à sua frente o gol que o centro-avante perdeu (você não perderia), a furada do zagueiro (você mandaria aquela bola para a Lua, mas tiraria da área) e aquela bola fácil que o goleirão tomou por baixo do corpo. O que que é isso, minha gente!

Exagero?

Entenda, Leila, vai-se do inferno ao paraíso em segundos – e vice-versa.

Se o juiz ‘madrakear’ seu time (como aconteceu ontem com o Palmeiras no Sul do País quando um carioca ‘esperto’ fez que viu o que não viu e apitou o que não viu como se tivesse visto), aí dele se lhe aparecer pela frente. O próprio Capitão Nascimento, de Tropa de Elite, proporia uma trégüa e seria incapaz de lhe segurar. Certamente até o Wagner Moura se espantaria quando você mandasse “por no saco” o destemperado até que o fanfarrão confessasse que é flamenguista ou no mínimo estava a serviço de “forças maiores”. Plim plim.

Vou lhe dizer, amiga.

Nem Zé Celso Correa, com suas peraltices cênicas, é capaz de integrar tanto e tão sobejamente público e artistas. Não há explicação que beire a sensatez. Minuto a minuto, segundo a segundo, você se vê protagonista, parte do espetáculo, capaz de mudar com seus berros a história do jogo. Xinga o juiz, orienta o técnico a orientar o time, chuta o ar e aplaude como se fosse o próprio garoto driblador. Defende a bola impossível e faz o gol no último minuto. Sente-se tão campeão quanto qualquer outro boleiro, mas não entrar em campo, não assina contrato, não vê um tostãozinho a mais no seu holerite.

Somos todos e somos um.

Melhor dizendo. Quase todos. Só não somos o juiz porque, convenhamos, precisa ter barulho de carroça na cabeça para querer ser juiz de futebol.

A vida real, acredite, Leila, fica do lado de fora dos estádios.

Por isso, ir ao futebol – faça chuva ou faça sol – é um ato de fé e – infelizmente hoje em dia – de coragem. Para tanto, cada qual tem o próprio ritual. Uns vão sozinhos com o radinho grudado na orelha, outros com a turma de amigos. Há os que vão com os familiares -- e acho que aqui me encaixo.

Assim como comecei a ir aos estádios acompanhando meu pai --o velho Aldo, que gostava de assistir ao jogo junto ao alambrado --, eu só vou ao campo com o meu filho, Rodolfo. Ah! Gosto demais quando também vão os meus sobrinhos e os filhos dos meus sobrinhos. Aí parece que estamos a fazer reverência a história dos Martino, Garófalo, Chizzolini, Avezzani, Mango...

Dá para entender?

Não, né?

Mas, quando surge o alvi-verde imponente, parece que um pouco da vida de cada um de nós entra em campo também.

Para o que der e vier.

E é maravilhoso...

Ganhar ou perder é contingência. Da partida e da vida. Com uma diferença. No futebol, sempre haverá o jogo seguinte...