Quando chegamos, elas já estavam ali.
Em silêncio a remoer o anti-pasto e a memória.
Não nos chamaram à atenção a princípio.
Eram apenas duas senhoras, para lá dos setenta,
Jornalista
Jornalista
Quando chegamos, elas já estavam ali.
Em silêncio a remoer o anti-pasto e a memória.
Não nos chamaram à atenção a princípio.
Eram apenas duas senhoras, para lá dos setenta,
Oi, Laura…
É um prazer ler você aqui,
neste voluntarioso site/blog.
Fico muito honrado mesmo.
Não a conheço. Mas, sei que você descende de uma fina estirpe de jornalistas que fez parte da construção da imprensa comunitária da Grande São Paulo.
Parte 3 – Prólogo
Dez e pedradinha, nem sinal do Marceleza. Cerveja rolando.
Todos riam desbragadamente. Não sei dizer o que pensava. Sentia-me um ser inanimado, um vegetal.
Parte 2 – O que não é pra ser, não é…
Oito e meia em ponto estou no Center Norte. Não me perguntem porquê. Mas, numa linguagem bem Globo Rural,
“Da outra vez, nóis não vai mais.
Nóis não semu tatu” — Adoniran Barbosa.
Quem tem padrinho não morre pagão.
No preciso instante em que se anunciou o casamento do amigo Domingos André soubemos que outro amigo,
Aos meus alunos de História do Jornalismo Brasileiro e a quem possa interessar, transcrevo hoje um depoimento do jornalista Mino Carta, que o próprio jornalista postou semanas atrás em seu combativo blog –
Comadres e compadres,
Prezadas leitoras e pesados leitores,
Dormidos, maldormidos, insones,
acordados e afins,
Seguinte, dois pontos, travessão
para o recado de Luiz Melodia
que vai encimar nosso site
nos próximos dias…
Ouviu-se um estalo seco de madeira
quando quebra. Logo em seguida, veio
o grito de espanto.
— Aaaaiiiii!!!
Depois, o quase estrondo e
o trepidar do assoalho de
madeira da velha Redação.