Quinta-feira, dia 11 de junho de 1999.
\nChego \u00e0 reda\u00e7\u00e3o de Gazeta do Ipiranga
\npara fechamento de mais uma edi\u00e7\u00e3o.
\nNada de anormal, ok? <\/p>\n
N\u00e3o por isso. Reparem a data.
\nPerceberam?
\nVejo a p\u00e1gina do Dia dos Namorados,
\num esc\u00e2ndalo de ‘politicamente correta’.
\nS\u00f3 casais lindos, maravilhosos, sorridentes, felizes. <\/p>\n
— Ei, ei a vida n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 isso, n\u00e9 – pergunto a todos e a ningu\u00e9m.<\/p>\n
— Como assim?, algu\u00e9m responde.<\/p>\n
— E o outro lado. Jornalisticamente, precisamos ouvir o outro lado…<\/p>\n
— O Rodolfo endoidou – ou\u00e7o disfar\u00e7adamente algu\u00e9m comentar. <\/p>\n
— E os caras que n\u00e3o t\u00eam ningu\u00e9m, insisto…<\/p>\n
— Ai, meu Deus, n\u00e3o d\u00e1 mais tempo. O jornal est\u00e1 ‘fechando’ – diz
\na diagramadora Marina, j\u00e1 antevendo que iria sobrar para ela.<\/p>\n
No r\u00e1dio, ou\u00e7o a can\u00e7\u00e3o "Sozinho", do intr\u00e9pido Peninha,
\nna vers\u00e3o b\u00e1sica (banquinho e viol\u00e3o) de Caetano Velloso.
\nEra o sucesso da \u00e9poca. Subito, tenho uma id\u00e9ia que
\nvirou cr\u00f4nica e hoje transcrevo aqui
\n– e, como naquele dia, n\u00e3o ousem me perguntar
\no porqu\u00ea. Ou por quem…<\/p>\n
II. A cr\u00f4nica<\/p>\n
"A vida \u00e9 a arte do encontro, embora haja tantos desencontros pela vida." <\/p>\n
Pois \u00e9 companheiro(a) avulso(a) que, como eu, vai passar o 12 de junho olhando as estrelas — e s\u00f3 as estrelas, se estrelas houver para voc\u00ea na noite do Dia dos Namorados. N\u00e3o tenho qualquer receita para lhe passar. Nada a recomendar. Nem quero induzi-lo a enfrentar de peito aberto a agressividade, digamos, publicit\u00e1ria institucional que a data sugere nesses dias. N\u00e3o adianta falar para voc\u00ea fingir que n\u00e3o est\u00e1 nem a\u00ed, fugir, se esconder, viajar, entrar em \u00f3rbita. Sempre haver\u00e1 uma lua no c\u00e9u a lembrar que nem sempre foi assim. Uma lua no c\u00e9u a lembrar que \u00e9 12 de junho, Dia dos Namorados; a lembrar a dor das coisas que se perderam.<\/p>\n
Se quiser uma sugest\u00e3o, tente encarar com naturalidade. Pense na economia besta do presente que n\u00e3o foi preciso comprar. Imagine — ou n\u00e3o? — que o pior j\u00e1 passou e amanh\u00e3, como diz uma velha can\u00e7\u00e3o do autor da moda, Peninha, certamente eu vou ser mais feliz. <\/p>\n
Ah! Se me permite, agarre-se ao bom-humor. \u00c9 nossa t\u00e1bua de salva\u00e7\u00e3o. Ria de tudo, inclusive se ache meio-que-r\u00eddiculo ter se imaginado que podia, fazia e acontecia. <\/p>\n
Eu que comecei citando Vinicius de Moraes e fui longe demais com o autor de "Sozinho" que Caetano consagrou, tomo agora a liberdade de narrar uma exemplar hist\u00f3ria do nosso maior cronista, Rubem Braga. A\u00ed vai…<\/p>\n
Certa vez, uma leitora o questionou sobre o ceticismo que sempre revelava ao falar do amor em seus textos. Braga discorreu em duas ou tr\u00eas linhas de um amor que julgou eterno. E logo a seguir se p\u00f4s a contar que a maior dor f\u00edsica que havia sentido em sua vida foi decorrente de uma bursite no ombro esquerdo. A dor lancinante lhe tirou o sono por v\u00e1rias e v\u00e1rias semanas, meses at\u00e9… Mas, um dia se foi… Pois ent\u00e3o, completou humildemente: se a leitora me quer algum bem (at\u00e9 pelas bobagens que escrevo), por favor, em suas ora\u00e7\u00f5es, pe\u00e7a a Deus que me mande outra bursite daquelas… Agora, um amor como aquele que vivi, nunca mais."<\/p>\n
III.<\/p>\n
Um adendo. Fechamos no hor\u00e1rio. O jornal circulou legal. A Marina redesenhou a p\u00e1gina. As fotos dos lind\u00f5es ficaram menores. Mas, nada perderam. Todos eram um sorriso s\u00f3, de orelha a orelha. Num canto, ficou o texto que escrevi e jurei, para todos, n\u00e3o era autobiogr\u00e1fico. N\u00e3o sei se acreditaram. Hoje, talvez seja. Ando com uma dor horr\u00edvel no ombro esquerdo…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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