Era como se eu estivesse dentro de um filme, daqueles antiguinhos em preto-e-branco. Como cen\u00e1rio, as ruas desertas cobertas pela neve.<\/p>\n
E eu, todo encapotado, a caminhar…<\/p>\n
Naquela tarde de inverno rigoroso, era o pr\u00f3prio viajante parvo a estar no lugar errado, na hora errada (um dia depois da nevasca, poderia ser pior) perdido pelos quarteir\u00f5es de Nova York.<\/p>\n
Causava-me (in)certo desconforto d\u2019alma imaginar que, no Brasil viv\u00edamos pleno ver\u00e3o e que poderia ter escolhido algum canto do Caribe no lugar de optar pelas f\u00e9rias fim de ano nos Estados Unidos.<\/p>\n
Estava congelando, virando pinguim. <\/p>\n
S\u00f3 queria um lugar quente e um caf\u00e9, idem.<\/p>\n
II.<\/p>\n
Sa\u00ed para ver a tal exposi\u00e7\u00e3o no tal Museu de Arte Moderna, como se fosse um descolado da vez. Agora, me arrastava, sem grande convic\u00e7\u00e3o do que realmente queria, pelas quadras sem fim.<\/p>\n
O que fazia ali?<\/p>\n
N\u00e3o me perguntem. N\u00e3o sei o que lhes responder.<\/p>\n
Sabem como \u00e9 vida de turista…<\/p>\n
Fa\u00e7a chuva, fa\u00e7a sol ou mesmo depois de uma bruta queda de temperatura, o cara tem de ir para a rua. Aproveitar, seja o que for. Aproveitar. <\/p>\n
Ficar no hotel n\u00e3o est\u00e1 com nada.<\/p>\n
(Eu particularmente at\u00e9 que gosto do vai-e-vem dos lobbys dos hot\u00e9is, mas reconhe\u00e7o h\u00e1 coisas mais interessantes a se fazer mundo a fora.)<\/p>\n
III.<\/p>\n
Chego ao MoMA, e vou direto \u00e0 lanchonete.<\/p>\n
N\u00e3o \u00e9 dif\u00edcil de achar. Pe\u00e7o um cappuccino e me recosto ao balc\u00e3o, sem grande interesse de sair dali nos pr\u00f3ximos minutos, nas pr\u00f3ximas horas \u2013 qui\u00e7\u00e1, nos pr\u00f3ximos dias.<\/p>\n
Me sinto em cacos, trincando.<\/p>\n
A bebida aquece, mas n\u00e3o reanima.<\/p>\n
Ocorre-me chamar um t\u00e1xi \u2013 e voltar para o hotel. J\u00e1 n\u00e3o tenho interesse em Van Gogh, Monet e que tais.<\/p>\n
Tenho mais uns dias na cidade. Volto outra hora.<\/p>\n
IV.<\/p>\n
Reparo m\u00e3e e filha (tr\u00eas\/quatro anos, se tanto) dividem o lanche e o caf\u00e9 a poucos metros de mim. Conversam, riem , debru\u00e7am-se sobre o tablet, as mochilas, celulares (dois) e um desses equipamentos que orientam as visitas. <\/p>\n
Parecem brincar com as engenhocas, mesmo em um dia cinza e frio.<\/p>\n
N\u00e3o sei se alguma obra famosa me comoveria tanto. Transformam-se (ambas) em uma vers\u00e3o pop da Madona dos dias atuais.<\/p>\n
Rescendem \u00e0 vida, \u00e0 luz…<\/p>\n
V. <\/p>\n
Ou\u00e7o que a menina se chama Lia, e simpaticamente me d\u00e1 um \u201coi\u201d quando, de sa\u00edda, passo por elas.<\/p>\n
Fico tolamente feliz.<\/p>\n
S\u00f3 dentro t\u00e1xi, a tentar fazer-me entender para o motorista indiano (que faz cara de poucos amigos com o endere\u00e7o que lhe dou), descubro a doce realidade:<\/p>\n
"Aposto que eram brasileiras."<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Era como se eu estivesse dentro de um filme, daqueles antiguinhos em preto-e-branco. Como cen\u00e1rio, as ruas desertas cobertas pela neve.<\/p>\n
E eu, todo encapotado, a caminhar…<\/p>\n
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