\u201cClaranoite
\nAzul verde
\nClaro espa\u00e7o
\nDos que n\u00e3o medem
\nDist\u00e2ncias
\nAntes do voo\u201d<\/p>\n
A mo\u00e7a procurou o ermit\u00e3o l\u00e1 nos cafund\u00f3s do Reino do Sil\u00eancio, onde ele vivia. Queria explica\u00e7\u00e3o para o poema que lera, numa horinha de descuido, e n\u00e3o mais se esquecera.<\/p>\n
Mal lembrara o nome do autor (o publicit\u00e1rio e poeta Mauro Salles), mas aquelas palavras lhe marcaram profundamente. Faziam-se presentes em diversos momentos de sua vida.<\/p>\n
Por vezes, os versos lhe abrandavam o vazio que lhe ia n\u2019alma. Em outras, insinuavam uma nostalgia que n\u00e3o lhe era comum. De todas as formas, a vida lhe era generosa \u2013 e, por essas e aquelas, deveria ser grata e plenamente feliz.<\/p>\n
N\u00e3o entendia os desv\u00e3os existenciais.<\/p>\n
II.<\/p>\n
Era um ermit\u00e3o, n\u00e3o um s\u00e1bio. Do pouco que sabia \u2013 se \u00e9 que sabia -, uma das verdades era: ningu\u00e9m consegue ser \u201cplenamente feliz\u201d o tempo todo, todo o tempo.<\/p>\n
Por exemplo, estava contente por v\u00ea-la ali. \u201cPlenamente feliz\u201d por poder ajud\u00e1-la (se \u00e9 que conseguiria). No entanto, sabia de antem\u00e3o fugaz aquela encantadora presen\u00e7a a quebrar a solid\u00e3o do lugar e dele mesmo.<\/p>\n
Certamente, por uns bons tempos, lembrar-se-ia da mo\u00e7a que, um dia, lhe trouxe a poesia e reavivou esmaecidas lembran\u00e7as.<\/p>\n
III.<\/p>\n
Perdera-se nos pr\u00f3prios pensamentos, e n\u00e3o se dera conta de que a mo\u00e7a estava ali \u00e0 espera da resposta que n\u00e3o sabia lhe dar.<\/p>\n
Disse-lhe ent\u00e3o o que lhe veio \u00e0 mente no compasso de um cora\u00e7\u00e3o acelerado al\u00e9m da conta:<\/p>\n
\u201cAs poesias, os poemas, como as can\u00e7\u00f5es, s\u00e3o obras abertas \u2013 e, mesmo que indiretamente, nos pertencem. Por vezes, dialogam com experi\u00eancias tidas e havidas, cutucam os sonhos sonhados, recuperam os passos que fizeram nosso caminho, revivem encontros e desencontros\u201d.<\/p>\n
A mo\u00e7a tombou a cabe\u00e7a levemente para o lado e lhe olhou enviesado, de um jeito muito peculiar, muito pessoal, inesquec\u00edvel \u2013 e ele continuou:<\/p>\n
\u201cSomos feitos de sonhos e mem\u00f3rias. De voos que sequer planejamos e nem sempre nos levam aonde desejamos, de perdas e conquistas, de amores que, de t\u00e3o intensos e mesmo que breves, se fazem luminares, e eternos.\u201d <\/p>\n
*Nota do autor: <\/p>\n
Reparem no milagre do encontro. A mo\u00e7a adorava assistir a Globonews e o JN, o ermit\u00e3o preferia a Imprensa alternativa, com leve tend\u00eancia \u00e0 esquerda, e na vers\u00e3o digital. Era ermit\u00e3o, mas estava conectado… Mesmo assim, se entenderam e, ainda que por instantes, acreditaram nos versos mornos de um poeta esquecido. Que os fez acreditar que sempre \u00e9 tempo de sonhar e crer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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