Perguntam-me se sou um memorialista.<\/p>\n
Acho um exagero \u2013 e refuto.<\/p>\n
Quem sou eu para tanto?<\/p>\n
Sou um contador de causos, um escrevinhador raso. <\/p>\n
N\u00e3o tenho essa import\u00e2ncia toda para, mundo afora, memoriar.<\/p>\n
II.<\/p>\n
Dizem, ent\u00e3o:<\/p>\n
– Ah, voc\u00ea \u00e9 mais um saudosista…<\/p>\n
Usam um tom desafiador, e argumentam que meus sofr\u00edveis textos, aqui e ali, s\u00e3o evid\u00eancias de que esta n\u00e3o \u00e9 uma tese inteiramente ins\u00f3lita.<\/p>\n
N\u00e3o \u00e9 bem assim que me vejo, n\u00e3o.<\/p>\n
Gostaria de discordar \u2013 e dizer como Paulinho da Viola, o poeta do samba, disse naquele c\u00e9lebre document\u00e1rio:<\/p>\n
\u201cMeu tempo \u00e9 hoje\u201d.<\/p>\n
Mas, reconhe\u00e7o: imposs\u00edvel a quem viveu como eu vivi e \u2018confesso que vivi\u2019 (parafraseando outro poeta, desta vez o chileno Neruda), n\u00e3o ter lembran\u00e7as que gotejam pingos de nostalgia que desaguam no estu\u00e1rio que se pode chamar de Saudade.<\/p>\n
III.<\/p>\n
Ao cronista, consta, basta uma janela.<\/p>\n
Ou uma lembran\u00e7a.<\/p>\n
E esta nos \u00e9 incontrol\u00e1vel. <\/p>\n
Pode ser o sol esquivo de uma manh\u00e3.<\/p>\n
… a silhueta daqueles pr\u00e9dios no horizonte.<\/p>\n
… o instante no supermercado diante da prateleira de vinhos.<\/p>\n
Pode ser aquela can\u00e7\u00e3o do Caetano que fala da rua deserta.<\/p>\n
Ou aquela outra, da lua e da estrela.<\/p>\n
Pode ser algu\u00e9m que se parece tanto com algu\u00e9m que o cora\u00e7\u00e3o acelera e agradece o doce equ\u00edvoco. <\/p>\n
E a sugest\u00e3o.<\/p>\n
Pode ser qualquer a\u00e7\u00e3o banal, cotidiana.<\/p>\n
Atender ao telefone com um \u201coi\u201d no lugar do tradicional \u201cal\u00f4\u201d.<\/p>\n
(O pai dizia: \u201cpronto\u201d.)<\/p>\n
IV.<\/p>\n
Como n\u00e3o rir de si mesmo ao recordar o dia em que andou pelo alto das montanhas sobre as nuvens?<\/p>\n
Santo privil\u00e9gio.<\/p>\n
Retalhos de vida que valem por uma exist\u00eancia.<\/p>\n
Cada qual tem os seus.<\/p>\n
E, no tempo da delicadeza que ora vivo, confesso: esses me s\u00e3o imprescind\u00edveis.<\/p>\n
V.<\/p>\n
A prop\u00f3sito, o grande Mario Quintana ponderou sobre As Coisas do Tempo:<\/p>\n
\u201cCom o tempo, n\u00e3o vamos ficando sozinho apenas pelos que se foram: vamos ficando sozinhos uns dos outros\u201d.<\/p>\n
VI.<\/p>\n
Permitam-me, pois, amigos leitores, que os meus textos sejam como o som daquele tocador de banjo no grupo de jazz. <\/p>\n
N\u00e3o \u00e9 o protagonista, n\u00e3o \u00e9 o indispens\u00e1vel; quando aparece, por\u00e9m, faz com que todos se permitam o encantamento da dan\u00e7a. Ou, ao menos, estalem os dedos a acompanhar o ritmo.<\/p>\n
VII. <\/p>\n
Comecei com Paulinho da Viola \u00e9 justo que termine com um de seus versos mais bonitos que resume o of\u00edcio do bom sambista que, em ess\u00eancia, \u00e9 um cronista com trilha sonora:<\/p>\n
\u201cHoje eu vim, minha nega
\nComo venho quando posso
\nNa boca, as mesmas palavras
\nNo peito, o mesmo remorso
\nNas m\u00e3os, a mesma viola
\nOnde gravei o seu nome.\u201d <\/p>\n
*FOTO: J\u00f4 Rabelo<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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