Foto: fachada dos Supremo Tribunal Federal, na tentativa de Golpe, em 8/1 (Rosinei Coutinho).
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“Meus Deus, lá se vão 50 anos…”
Rememorei com aperto no coração na sala escura do cinema.
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Um dos tantos espantos que me causou o filme Ainda Estou Aqui foi ver, lá pelas tantas das cenas, estampada na tela gigante, a foto do jornalista e professor Vladimir Herzog, brutalmente assassinado pelos trogloditas da ditadura militar, no DOI-CODI, em São Paulo.
Herzog era professor de telejornalismo da minha turma da Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo, em outubro de 1975, quando foi preso, torturado e – repito – brutalmente assassinado numa operação clandestina, similar a que tirou a vida do ex-deputado Rubem Paiva.
Clarices e Eunices, nomes que enfeitam os versos de Aldir Blanc para insinuante melodia de João Bosco, na eterna “O Bêbado e a Equilibrista”, pois estes referem-se justamente às esposas de Herzog e Paiva.
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O que mais me corrói, nessa dolorida lembrança, é constatar, impotente, que tal fato aconteceu – como disse – há quase 50 anos e o Brasil e o mundo ainda vivem à sombra desses toscos aspirantes a tiranos, com ares segregacionistas a espumar ódios e insanidades.
Ou seja…
A esperança equilibrista permanece a caminhar no fio da navalha.
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Já vivemos dias melhores, diria.
Lembro que. em 2005, o jornalista Mino Carta veio a São Bernardo do Campo participar de um encontro com estudantes do curso de jornalismo da Universidade Metodista de São Paulo. Tema da palestra: exatamente os 30 anos da morte do jornalista Vladimir Herzog nos porões da ditadura..
Na ocasião, Mino saudou os jovens e futuros jornalistas e os lembrou que, apesar de todos os pesares, vivíamos então um momento em que se ousava sonhar com um país mais justo, mais solidário, mais contemporâneo.
Para tanto, destacou, a consolidação do estado democrático seria a pedra filosofal. A partir daí, se extirpariam todos os males sociais.
Durou pouco o sonho sonhado, amigos.
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Meu primeiro editor, o jornalista Antônio de Oliveira Marques, gostava de contar a história que viveu no dia do suicídio do presidente Getúlio Vargas, em agosto de 54. Ele e outros jovens militantes editaram um jornal de uma só folha e uma só notícia.
E saíram pela cidade a espalhar a convocação:
— Que o Povo saia às ruas e tome para si o destino da Pátria.
Linda utopia que nos parece ainda e cada vez mais distante.
Que povo?
Que pátria?
Tenho certeza que, hoje, alguém perguntaria, com ar sinistro e nenhum senso de fraternidade.
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O que você acha?